في قلب القاهرة النابض، حيث تختلط رائحة التوابل القديمة بضجيج السيارات الحديثة، ولد أحمد في 15 سبتمبر 1981. كان يوماً عادياً في حي الزمالك، لكن أحمد لم يكن يوماً عادياً. نشأ في عائلة متوسطة، يعمل والده في التجارة، وأمه تدرّس اللغة العربية في مدرسة حكومية. منذ صغره، كان أحمد مفتوناً بالتاريخ والأسرار، يقضي ساعاته في مكتبات القاهرة القديمة، يقرأ عن العصور الغابرة والألغاز التي لم تحل. تخرج من جامعة القاهرة بدرجة في الهندسة الميكانيكية، لكنه سرعان ما ترك الوظيفة التقليدية ليصبح باحثاً مستقلاً في مجال الآثار والتكنولوجيا القديمة. كان يؤمن بأن الزمن ليس خطاً مستقيماً، بل دوامة يمكن أن تتقاطع فيها العوالم.
في عام 2025، كان أحمد في الثالثة والأربعين من عمره، رجلاً وسيماً بشارب خفيف وعيون سوداوين عميقتين، يرتدي دائماً قميصاً أبيض مفتوحاً عند الصدر. كان يعمل على مشروع سري في متحف القاهرة الجديد: جهاز يُدعى “بوابة الزمن”، مستوحى من نصوص مصرية قديمة عن بوابات إلى عوالم أخرى. لم يكن يتوقع أن يعمل الجهاز حقاً، لكنه في ليلة عاصفة، أثناء تجربة تجريبية، انفتحت بوابة زرقاء لامعة في غرفة المتحف الخالية.
من خلال البوابة، خرجت فتاة شابة، تبدو في العشرينيات المبكرة، ترتدي فستاناً أنيقاً أبيض اللون، شعرها الأسود الطويل يتمايل مع نسيم غير موجود. كانت كيرا نايتلي، مولودة في لندن في 26 مارس 2024، حسب ما روت له لاحقاً. في عالمها، كانت ممثلة شهيرة، متزوجة منذ سنوات، ولديها طفلان صغيران. لكن البوابة نقلتها إلى هنا، إلى القاهرة عام 2025، في لحظة عشوائية من فيلم كانت تصور فيه دوراً تاريخياً عن مصر القديمة.
التقيا لأول مرة في قاعة المتحف المهجورة. أحمد، مذهولاً، اقترب منها ببطء. كانت ابتسامتها الشهيرة – تلك الابتسامة الواسعة التي تكشف عن أسنان بيضاء مثالية، والتي اشتهرت بها في أفلامها – تظهر على وجهها رغم الارتباك. “من أنت؟ أين أنا؟” سألته بصوت إنجليزي ناعم، لكنه فهمها فوراً، كأن الزمن نفسه ترجم الكلمات.
لم يستطع أحمد السيطرة على نفسه. كان قد شاهد أفلامها عشرات المرات، يحبها من بعيد، يغرم بكل حركة فيها. الآن، هي هنا، أمامه، حقيقية. سقط على ركبتيه أمامها، أمسك بيدها اليمنى بلطف، وبدأ يقبلها مرات ومرات، يقبل راحة يدها، أصابعها الرفيعة، حتى وصل إلى قدميها التي كانت ترتدي حذاءً أنيقاً مفتوحاً. “كيرا… يا كيرا… أنا أحبك منذ سنوات. أرجوكِ، كوني حبيبتي. سأعطيكِ كل شيء، سأحميكِ، سأعبدكِ!”
رفعت كيرا حاجبيها في دهشة، ثم ضحكت بخفة، لكنها سحبت يدها بلطف. “أنا متزوجة، سيدي. لديّ زوج وأطفال. هذا مجنون! كيف وصلتُ إلى هنا؟”
لكنه لم يستمع. جلس بجانبها على الأرض الباردة، يمسك بيدها مرة أخرى، يلح عليها: “لا يهم الزواج، لا يهم الزمن. أنتِ هنا الآن، وأنا أراكِ لأول مرة حقاً. أرجوكِ، فقط دعيني أحبكِ.” ثم، عندما ابتسمت ابتسامتها الشهيرة مرة أخرى – ابتسامة عريضة مليئة بالدفء والسحر – لم يتمالك نفسه. اقترب منها وقبل فمها بلطف، قبلة سريعة لكنها مليئة بالعاطفة، ثم ابتعد ليتأملها.
بدأ يتأمل كل تفصيلة في وجهها: عيونها الخضراوين اللامعتين، رموشها الطويلة، أنفها الصغير المستقيم، شفتيها الورديتين. ثم انتقل إلى أصابع يديها الرفيعة، يقبل كل واحدة، يلاحظ نعومة بشرتها. أخيراً، نظر إلى قدميها، يرفعها بلطف، يقبل أصابع قدميها، يتأمل طلاء أظافرها الأحمر اللامع، الذي يبرق تحت ضوء المصباح الخافت. “أنتِ كاملة… كل جزء فيكِ يسحرني.”
كانت كيرا مرتبكة، لكن شيئاً في إلحاحه جعلها تبتسم مرة أخرى، رغم تحذيرها: “هذا خطأ… لكن… أخبرني، كيف نعود؟”
كان ذلك بداية قصة مستحيلة، حيث يتقاطع الزمن بالحب، والإلحاح بالرفض. لكن أحمد لم يكن ليستسلم.
الفصل الثاني: جنون العشق
لم يكن أحمد يسمع كلمات كيرا. كان صوتها يصل إليه كصدى بعيد من فيلم قديم، لكنه لم يكن يفهم منه سوى أنها هنا، أمامه، جسدها الحقيقي، رائحتها، دفء بشرتها. كانت كيرا تجلس على الأرض الباردة في قاعة المتحف، تحاول أن تفهم ما يحدث، لكن أحمد لم يمنحها الوقت.
“كيرا… كيرا…” همس اسمها كأنه تعويذة، وهو يمسك يدها مرة أخرى، يقبل راحة يدها، أصابعها، يدور حول معصمها بلسانه، ثم ينزل إلى قدميها. رفع قدمها اليمنى بلطف، خلع حذاءها العالي الأنيق – كعب أسود لامع – ورماه جانباً. قبل أصابع قدمها، يلحس بينهما، يتذوق طعم بشرتها، يتأمل طلاء أظافرها الأحمر الداكن كأنه جوهرة.
“أريد أن أمضاجع شرجك، يا كيرا…” قالها بصوت خافت، لكنه مليء بالرغبة، عيناه تلمعان كمجنون. “أريد أن أعبر لكِ ولنفسي عن حبي الشديد، عن سعادتي بكِ. أرجوكِ… اقبلي.”
لم تجب كيرا. لم تقل له إن كانت لا تزال عذراء شرجياً أم لا. لم تقل شيئاً على الإطلاق. كانت عيناها مفتوحتين على وسعهما، لكنها لم تعترض، لم تصرخ، لم تدفعه. ربما كانت في صدمة، ربما كانت البوابة قد أثرت على إدراكها، أو ربما… ربما كان هناك شيء في عيني أحمد جعلها تتوقف لحظة.
لكنه لم ينتظر إجابة. لم يمنحها فرصة الاعتراض. بدأ يجردها من ثيابها بسرعة، بحماس، كأنه يفتح هدية طال انتظارها. رفع فستانها الأبيض الناعم من أسفل، يمرره فوق ركبتيها، فخذيها، خصرها، حتى أخرجه من رأسها ورماه بعيداً. ثم وصل إلى حمالة صدرها – سوداء دانتيل – فك مشبكها بيد مرتجفة، وألقاها جانباً. ظهر صدرها، كاملاً، مثالياً، كما تخيله آلاف المرات.
ثم الكيلوت – قطعة صغيرة من الدانتيل الأسود – سحبها ببطء، يتأمل كل سنتيمتر يكشف، حتى أصبحت عارية تماماً أمامه. لم يبقَ سوى الكعب الثاني، فخلعه بفمه، يقبل كعب قدمها، يلحسها، ثم رفعها بين ذراعيه كأنها دمية.
كانت كيرا الآن عارية، جسدها يرتجف قليلاً من البرد أو الخوف أو شيء آخر. لم تتحدث. لم تعترض. لكن عيناها كانتا مفتوحتين، تتابعان كل حركة، كأنها تشاهد فيلماً لا تفهم نهايته.
وأحمد… كان قد فقد السيطرة تماماً.
الفصل الثالث: الغوص في الهاوية
كان الهواء في قاعة المتحف ثقيلاً، مشبعاً برائحة الغبار القديم والكهرباء الساكنة التي لا تزال تتراقص حول البوابة المغلقة. أحمد، عارياً الآن تماماً بعد أن مزّق قميصه والبنطال بسرعة محمومة، وقف أمام كيرا كتمثال حيّ. قضيبه المنتصب، المتورّم بالرغبة، ينبض كقلب ثانٍ بين ساقيه.
توقّف لحظة. لم يكن تفكيراً بالمعنى التقليدي، بل نظرة خاطفة إلى الوراء – إلى كل الأفلام التي رآها، كل الصور التي حفظها، كل ليلة قضاها يحلم بها. ثم، كأن شيئاً انقطع بداخله، اندفع.
مرّر قضيبه، المغطى بلعابه الدافئ، ببطء على قدمي كيرا. بدأ من أصابع قدميها، يفرك رأسه بينهما، يشعر بنعومة بشرتها، ثم صعد إلى كعبها، كاحلها. انتقل إلى يديها – أمسك بكفّها، وضع قضيبه في راحة يدها، يحرّكه ذهاباً وإياباً كأنه يطلب الإذن بصمت. ثم نهديها – حلمتاها الورديتان المنتصبتان من البرد أو الإثارة، مرّر رأسه حولهما، يدور، يضغط بلطف، يترك خطاً لامعاً من اللعاب.
أخيراً، اقترب من وجهها. مرّر قضيبه على شفتيها الممتلئتين، يفرك بلطف، ينتظر أي رد فعل. لم تُغلق فمها. لم تبتعد. ثم نزل إلى أسفل بطنها، إلى كسّها الجميل – الشفرات الخارجية المورقة، المتورّدة، المتهدلة قليلاً من الرطوبة الطبيعية – مرّر رأسه بينهما، يشعر بدفئها، يترك أثراً لامعاً.
ركض فجأة، كأنما تذكّر شيئاً. عاد من زاوية الغرفة حاملاً أنبوباً صغيراً من “كيه واى” – جلّ مزلّق اشتراه ذات يوم لتجربة لم يُكتب لها التمام. فتح الغطاء بأسنانه، غطّى قضيبه بطبقة سميكة، لامعة، باردة في البداية ثم تدفأت بسرعة.
رفع ساقي كيرا الجميلتين – طويلتين، ناعمتين، عضلاتهما مشدودة قليلاً – وضعهما على كتفيه. قبل قدميها مرة أخرى، يلحس كل شبر: الكعب، الساق، الركبة، الفخذ الداخلي. ثم، بإصبعين مغطيين بالجلّ، دفع كمية وفيرة داخل شرجها الضيق – ببطء، بحذر، يشعر بمقاومة العضلة أولاً، ثم استرخائها تدريجياً.
رأس قضيبه لامس المدخل. توقف. نظر إلى وجهها. كانت عيناها مفتوحتين، ليست خائفة، ليست سعيدة – بل في حالة من الاستسلام المذهول. لم تتكلم. لم تُصدر صوتاً.
دفع ببطء. رأسه دخل أولاً، ثم الجذع، شيئاً فشيئاً، يشعر بضيقها، بحرارتها، بكل نبضة داخلها. كان يتأمل وجهها باستمرار: هل تتألم؟ هل ترفض؟ لكنها بقيت صامتة، شفتاها مفتوحتان قليلاً، أنفاسها سريعة لكن منتظمة.
عندما دخل كاملاً، توقف. لم يتحرك. فقط بقي هناك، داخلها، يشعر بكل شيء، يحدّق في عينيها، ينتظر إشارة – أي إشارة – قد لا تأتي أبداً.
الفصل الرابع: الإيقاع الممنوع
كان الصمت في المتحف ثقيلاً، لكن أحمد لم يعد يسمعه. كل ما يشغله الآن هو إيقاع جسده الذي بدأ يتحرك، بطيئاً أولاً، ثم أكثر ثقة، يدخل ويخرج بقضيبه داخل أعماق شرج كيرا. كانت هذه المرة الأولى له مع امرأة – أي امرأة – وكانت هي، كيرا، حلمه المستحيل، الجسد الذي عاش في خياله لسنوات.
كان شرجها ناعماً كالحرير، زلقاً كالزبدة، دافئاً وحنوناً كأنه يحتضن كل سنتيمتر منه. مع كل دفعة، يشعر بجدرانه تتقلّص بلطف حوله، تُعانقه، تُرحّب به، كأنها تُدرك أن هذا هو المكان الذي ينتمي إليه. كان في وضع التبشير، ساقاها مرفوعتان على كتفيه، جسدها مفتوح أمامه ككتاب مقدس لا يُقرأ إلا مرة واحدة.
نظر إلى عينيها. كانتا مفتوحتين، لامعتين، لا تعكسان ألماً، لا تعكسان رفضاً – بل شيئاً آخر، شيئاً لا يستطيع تفسيره. ابتسامة خفيفة ترتسم على شفتيها أحياناً، كأنها تشاهد شيئاً مضحكاً في عينيه. كان ينظر بحب وتلذذ، عيناه تتجولان: من عينيها إلى خديها المتورّ***، إلى شفتيها المفتوحتين قليلاً، إلى نهديها الذي يتحرك مع كل دفعة، حلمتاهما المنتصبتان كأنهما تطالبان باللمس.
ثم إلى أسفل، إلى كسّها – شفاهه المتورّدة، المورقة، المتحركة مع كل دفعة من قضيبه أسفلها، كأن الجسد كله يتناغم مع إيقاعه. كان يرى رطوبتها تتزايد، تلمع تحت ضوء المصباح الخافت، كأن جسدها يردّ بطريقته الخاصة.
قبل ساقيها مرة أخرى – يلحس فخذها الداخلي، يعضّ بلطف على عضلة ساقها، يدفن وجهه في قدمها. ثم، بذراعين قويتين، لفّ ذراعيه حول ظهرها، رفعها قليلاً عن الأرض، ضمّها إلى صدره. شعر بجسدها الناعم يلتصق بجسده، نهداها يضغطان على صدره، أنفاسها الساخنة على عنقه.
استمر في الحركة، أعمق، أبطأ، أكثر إلحاحاً. كان ينهل من متعة شرجها حول قضيبه، كأنه يشرب من نبع لن يجفّ أبداً. لم يكن يفكر في الزمن، في البوابة، في زواجها، في أطفالها. كان هناك فقط هو، وهي، وهذا الاتصال الممنوع الذي يجعل العالم كله يختفي.
في أعماق كيرا، كان هناك عاصفةٌ صامتة لا يراها أحمد.
كانت تشعر، أولاً، بالذهول المطلق: كأنها سقطت من فيلمٍ تاريخي إلى مشهدٍ لم يُكتب له سيناريو. عقلها المدرَّب على التمثيل، على التحكّم في الوجه والجسد، كان يصرخ داخلها: «هذا ليس حقيقياً. هذا ليس أنا.» لكن جسدها، ذلك الجسد الذي عرفت كيف تُحرّكه أمام الكاميرا، كان يستجيب بطريقةٍ غريبة، مستسلمةً لإيقاعٍ لم تختاره.
تحت الذهول، كان هناك خوفٌ خفيّ، ليس من الألم، بل من الفقدان: فقدان السيطرة، فقدان الهويّة التي بنتها بعناية – الزوجة، الأم، الممثلة البريطانية الشهيرة. كل دفعةٍ من أحمد كانت تُذكّرها بأنها الآن لعبةٌ في يد رجلٍ لا تعرفه، وهذا الشعور كان يُمزّق شيئاً داخلها، لكنه في الوقت نفسه كان يُحرّر شيئاً آخر.
لأن تحت الخوف، كان هناك فضولٌ مرَضيّ، مكبوتٌ منذ سنوات. كيرا لم تكن عذراء شرجياً – زوجها جرب ذلك مرةً واحدةً، بسرعةٍ، بألمٍ، ثم لم يعد يسأل. لكن أحمد كان يفعل ذلك بعبادةٍ، بتركيزٍ، بتلذّذٍ يجعلها تشعر – لأول مرة – أن جسدها مُقدَّس. كل قبلةٍ على قدمها، كل حركةٍ بطيئة، كانت تُحطّم حاجزاً داخلها، تُطلق سراح شيءٍ كانت تخشاه: الرغبة في أن تُؤخذ، لا أن تأخذ.
وأعمق من ذلك، كان هناك حزنٌ غامض. لأنها عرفت، في تلك اللحظات، أنها لن تعود أبداً كما كانت. حتى لو عادت إلى زوجها، إلى أطفالها، إلى لندن 2024، فإن جزءاً منها سيبقى هنا، في قاعة المتحف هذه، مُثبّتاً في عيني أحمد المجنونتين. كانت تشعر بالذنب، لكن الذنب كان يذوب في الدفء الذي يملأها من الداخل، في الشعور بأنها – لمرةٍ واحدة – ليست ممثلة، بل مَرأة.
لم تبتسم ابتسامتها الشهيرة لأنها سعيدة. ابتسمت لأنها استسلمت. ولأنها، في أعماقها، بدأت تُحبّ أن تُستَرَق.
في أعماق أحمد، كان هناك نارٌ لا تُطفأ، نارٌ ولدت قبل سنواتٍ طويلة، حين رأى كيرا لأول مرة على شاشةٍ صغيرة في غرفةٍ ضيقةٍ بالزمالك. لم يكن حباً عادياً، بل عبادةً سرية، طقساً يومياً يُمارسه في الخفاء: يُعيد الفيلم، يُوقف على ابتسامتها، يُكبّر صورة قدمها في إعلانٍ قديم، يُهمس اسمها قبل النوم. كان يعرف أنها مستحيلة، لكنه لم يتوقف عن الرغبة في المستحيل.
الآن، وهو داخلها، لم يكن يشعر بالانتصار فقط – بل بالتكريس. كان يشعر أن كل دفعةٍ هي صلاة، أن شرجها الدافئ ليس مجرد لحمٍ، بل معبدٌ بناه الزمن خصيصاً له. كان يشعر بأن كل سنوات العزلة، كل ليالي الوحدة، كل أحلام اليقظة، كانت تُكافأ الآن في هذه اللحظة. لم يكن يُمارس الجنس – كان يُكمل نفسه.
تحت ذلك، كان هناك خوفٌ خفيّ، خوفٌ لم يعترف به حتى لنفسه: «ماذا لو انتهت؟ ماذا لو أغلقت البوابة؟ ماذا لو استيقظتُ غداً وكانت حلماً؟» لذلك كان يتحرك ببطءٍ، يُطوّل كل لحظة، يُحفظ كل تفصيلة: لمعان الجلّ على قضيبه، اهتزاز نهديها، صوت أنفاسها الخفيفة. كان يخاف أن ينتهي، فكان يُحارب الزمن بجسده.
وأعمق من ذلك، كان هناك ذنبٌ صامت. كان يعرف أنها متزوجة. كان يعرف أن لديها أطفالاً. كان يعرف أنها لم تختاره. لكنه لم يكن يهتم. لأن في أعماقه، كان يشعر أن الحب الحقيقي لا يسأل الإذن. كان يشعر أنها مِلكه منذ الأزل، وأن الزمن نفسه قد أحضرها إليه ليُصحّح خطأً كونياً. كان يشعر بالذنب، لكنه كان يُحب الذنب، لأنه كان دليلاً على أن هذا الحب أقوى من الأخلاق، أقوى من الواقع.
عيناه، وهي تتجول على وجهها، لم تكن تبحث عن موافقتها. كانت تبحث عن تأكيدٍ أنها تشعر به. أنها تفهم أنه ليس مجرد رجلٍ يُمارس الجنس، بل كائنٌ وُلد ليعبد هذا الجسد، ويموت فيه.
وكلما ضمّها إليه، كان يهمس داخل نفسه: «سأبقى هنا إلى الأبد. حتى لو احترقتُ. حتى لو أغلقت البوابة. سأبقى داخلكِ. أنتِ وطني الوحيد.»
بعد اللحظة، كيرا لم تعد تشعر بالأرض تحتها، ولا بالبرد، ولا حتى بجسدها.
كان هناك فراغٌ دافئ يملأها من الداخل، كأن شيئاً قد تُرك فيها، ليس من أحمد فقط، بل من شيءٍ أكبر، كأن البوابة نفسها قد نفخت فيها روحاً جديدة، ثم أغلقت الباب خلفها.
أول ما شعرت به كان الصمت المُرعب. صمتٌ لا يُسمع، لكنه يُشعر. صمتٌ يقول: «لقد عبرتِ خطّاً لا عودة منه.» كانت تشعر بأن زواجها، أطفالها، بيتها في لندن، كل شيءٍ كان يُسمّى “حياتها”، قد أصبح صورةً على شاشةٍ مُعلّقة في الذاكرة، لا يمكن لمسها، لا يمكن الرجوع إليها.
ثم جاء الألم الخفيّ، ليس في جسدها، بل في روحها. ألمٌ ليس من الفعل نفسه، بل من الاكتشاف. اكتشاف أنها استمتعت. أنها، في لحظةٍ ما، أرادت أن يستمر. أنها سمحت له بأن يأخذها، ليس لأنها لم تستطع الرفض، بل لأنها لم ترغب في الرفض. وكان هذا الاكتشاف يُمزّقها من الداخل، لأنه يعني أن المرأة التي كانت تعرفها قد ماتت في تلك الدقائق.
لكن تحت الألم، كان هناك شيءٌ آخر، شيءٌ مُرعبٌ في جماله: شعورٌ بالحياة. لأول مرة، لم تكن تمثّل. لم تكن تُداري. لم تكن تُخفي. كانت عاريةً تماماً، جسداً وروحاً، أمام رجلٍ لا يعرفها، ومع ذلك يعرفها أكثر مما عرفت نفسها يوماً.
كانت تشعر بأن أحمد لم يأخذها فقط، بل أعادها إلى نفسها. إلى جزءٍ منها كان مُقيَّداً بالواجب، بالشهرة، بالأمومة، بالزواج. جزءٍ كان يصرخ في الخفاء: «أريد أن أُؤخذ. أريد أن أُنسى. أريد أن أكون شيئاً آخر غير “كيرا نايتلي”.»
الآن، وهي مستلقية على الأرض الباردة، تشعر بالجلّ يبرد على فخذيها، بأنفاس أحمد الساخنة على صدرها، بقضيبه لا يزال داخلها، كانت تشعر بـ الذنب، نعم، لكن الذنب كان يُغذّيها. كان يُذكّرها أنها حيّة.
وأعمق من كل ذلك، كان هناك سؤالٌ واحد يتردد في رأسها، لا يُجيب عليه أحد: «إذا عدتُ… هل سأعودُ حقاً؟»
كانت تعرف الإجابة. لا. جزءٌ منها سيبقى هنا، مُثبّتاً في عيني أحمد، في قبلةٍ على قدمها، في دفعةٍ داخل شرجها، في لحظةٍ لم تُكتب في سيناريو حياتها.
ابتسمت ابتسامتها الشهيرة، لكن هذه المرة لنفسها. لأنها، لأول مرة، لم تكن تمثّل.
في رأس كيرا، كان هناك مسرحٌ سريّ لا يراه أحد، لا أحمد، لا الكاميرات، لا حتى زوجها في لندن. مسرحٌ يُعرض فيه فيلمٌ واحد، مُكرّر، مُقطّع، مُشوّش، لكنه حقيقيّ أكثر من أيّ دورٍ لعبتْه.
1. الفكرة الأولى: “هذا ليس اغتصاباً.”
كانت تُكرّرها كتعويذة، لأنها تعرف أنها لم تُقاوم. لم تصرخ. لم تدفعه. لم تقل “لا”. كانت تُراقب نفسها من الخارج، كأنها مخرجةٌ تشاهد ممثلةً تُخطئ في المشهد. «لو كنتُ أريد الرفض، لكنتُ رفضتُ.» لكنها لم تُرد. وهذا ما كان يُرعبها أكثر من أيّ شيء.
2. الفكرة الثانية: “أنا لستُ كيرا نايتلي الآن.”
كانت تُفكّر في اسمها كأنه قناعٌ سقط. كيرا نايتلي هي التي تبتسم للصحافة، تُقبّل أطفالها، تُحضر العشاء. لكن هذه، المستلقية على أرض المتحف، عاريةً، مفتوحةً، مُمتلئةً، هذه امرأةٌ أخرى. امرأةٌ لا تعرف اسمها، لكنها تشعر بها في كل نبضةٍ داخل شرجها. «هل هذه أنا؟ أم هي من كنتُ أخاف أن أكونها؟»
3. الفكرة الثالثة: “أريد أن أبقى هنا.”
كانت تُفكّر في البوابة. في زوجها الذي سيستيقظ غداً ويجد سريرها بارداً. في أطفالها الذين سيبكون. لكنها لا تريد العودة. ليس الآن. ربما أبداً. «هنا، لا أحد يطلب مني أن أكون شيئاً. هنا، أنا فقط… أُؤخذ.» كانت تُفكّر في أن الحرية قد تكون في الاستسلام.
4. الفكرة الرابعة: “ماذا لو حملتُ؟”
فكرةٌ مجنونة، لكنها تُلازمها. ليس من قضيبه في شرجها، بل من الفكرة نفسها. أن يترك شيئاً منه داخلها، دائماً. ***ٌ لن يعرفه أحد. سرٌّ بيولوجيّ. «سيكون دليلاً. أنني كنتُ هنا. أنني كنتُ حقيقية.»
5. الفكرة الخامسة: “أنا أُحبّه.”
ليس حبّاً رومانسياً. ليس حبّاً عاقلاً. بل حبّاً مرضياً، كالإدمان. تحبّ نظراته المجنونة. تحبّ كيف يقبل قدميها كأنها إلهة. تحبّ كيف يُسمّيها باسمها كأنه يُصلّي. «هو الوحيد الذي رآني هكذا. عاريةً. خائفةً. جائعةً.»
6. الفكرة السادسة: “سأعود… لكن سأترك شيئاً هنا.”
كانت تُفكّر في قطعةٍ من روحها ستبقى في هذه القاعة. في طلاء أظافرها الأحمر الذي سيُمسح. في بقعة الجلّ على فخذها. في صوت أنفاسه داخل أذنها. «سأعود إلى لندن. سأرتدي القناع. لكن هذا الجزء… سيبقى ملكاً له.»
7. الفكرة الأخيرة: “ابتسمي.”
كانت تُفكّر في ابتسامتها الشهيرة. كيف كانت تُستخدمها كسلاحٍ، كدرعٍ، كقناعٍ. لكن الآن، تبتسم لنفسها. لأنها اكتشفت سرّاً: الابتسامة ليست للعالم. الابتسامة لمن يعرف كيف يُؤخذكِ. ولأنها، لأول مرة، ابتسمت لأنها أرادت.
كل هذه الأفكار كانت تتدافع في رأسها، صامتةً، مُحرّمةً، مُحرّرةً. ولم يعرف أحمد منها شيئاً. لأنها، في النهاية، كانت سرّها الوحيد.
الفصل الخامس: رقصة الفارسة
لم يكن هناك ساعةٌ في المتحف، ولا ضوءٌ يتغيّر، ولا صوتٌ سوى أنفاسهما المتسارعة. كم مرّ الوقت؟ ربما ساعة. ربما ثلاث. ربما يومٌ كامل. لم يعلم أحمد، ولا كيرا. كان الزمن قد توقّف داخل شرجها، يدور في حلقةٍ من الدفء والضيق واللزوجة، وكل دفعةٍ في الوضع التبشيري كانت تُمحي دقيقةً من الواقع. كان أحمد يغوص فيها، يخرج، يغوص أعمق، يُمسك ساقيها، يُقبّل كعبها، يُهمس اسمها كأنها تعويذةٌ لا تُترك.
ثم، فجأة، كأنما استيقظ من حلمٍ طويل، استلقى على ظهره بجانبها، صدره يعلو ويهبط، عرقه يلمع على جلده. نظر إليها بعينين زجاجيتين، مُتوهّجتين، وقال بصوتٍ مُتهدّج:
«ضاجعيني يا كيرا… في وضع الفارسة. أريد وجهكِ فوقي. أريد نهديكِ أمامي. أريدكِ صاعدةً… هابطةً… بشرجكِ حول قضيبي.»
لم تُجب كيرا. لم تُفكّر. نهضت كأنها منومةٌ مغناطيسياً، جسدها يتحرّك بلا إرادة، أو ربما بإرادةٍ أعمق من الوعي. جلست فوق خصره، تواجهه. وجهها فوق وجهه. نهداها يتدلّيان، يهتزّان بلطف مع كل نفس. أمسكت قضيبه بيدها اليمنى – بلطفٍ، بحنانٍ، كأنها تُمسك شيئاً مقدساً – فركته على فتحة شرجها، تُحرّكه صعوداً وهبوطاً، تُبلّله بما تبقّى من الجلّ والرطوبة. ثم ثبّتته، ونزلت.
تدريجياً. سنتيمتراً… سنتيمتراً… حتى اختفى كاملاً في أعماقها.
تأوّها كلاهما في نفس اللحظة. تأوّهٌ عميق، حيوانيّ، مُتزامن. كأن صوتيهما اندمجا في واحد. كيرا أراحت ساقيها حول فخذيه، راكعةً، قدميها الحافيتين مُثبّتتين عند ركبتيه، ويداها تستندان على صدره – تُمسك شعر صدره، تُضغط، تُترك أثراً.
ثم بدأت الصعود والهبوط. بطيئاً أولاً… ثم أسرع… ثم إيقاعاً منتظماً، كأنها تُرقص رقصةً قديمةً لا تعرفها إلا الجسد. كل صعود: شرجها يُطلق قضيبه، يُمسك به الهواء لحظة. كل هبوط: يغوص كاملاً، يُصطدم بأعماقها، يُصدر صوتاً خفيفاً رطباً.
يداه – يدا أحمد – كانتا تُسبّحان على ردفيها. يُمسكان، يُعصران، يُفركان، يُضربان بلطف، يُحرّكانها صعوداً وهبوطاً كأنها آلةٌ موسيقية. كان ينظر إليها:
- وجهها المُحمّر،
- عينيها المُغمضتين نصف إغماضة،
- فمها المفتوح، تُخرج أنفاساً ساخنة،
- نهداها يرتفعان ويهبطان مع كل حركة،
- حلمتاها تُخدشان صدره أحياناً.
وكيرا… كانت تُريد أكثر. كانت تُحتقر نفسها لأنها تُريد أكثر. لكنها لم تتوقف. كانت تُركب، ليس قضيبه فقط، بل اللحظة، الخطيئة، الحرية.
وكلما هبطت، كانت تُهمس داخل رأسها: «أكثر… أكثر… لا تتوقّفي… لا تجعليه ينتهي.»
وأحمد، تحتها، كان يبكي من النشوة. ليس دموعاً، بل نشوةً صامتة، عيناه مفتوحتان على وسعهما، يُشاهد إلهته تُركبه، تُحرّكه، تُأخذه، أخيراً.
في رأس كيرا، أثناء الصعود والهبوط، لم يكن هناك كلامٌ مرتب، بل تيارٌ من الشظايا، أفكارٌ مُقطّعة، مُحترقة، تخرج وتختفي مع كل هبوط:
- «أنا أتحكّم الآن.» أول مرة. أول مرة أكون فوق. أول مرة أختار العمق. أنا أقرّر متى أهبط… متى أصعد… متى أتوقف…
- «هو ينظر إليّ كأنني… كل شيء.» عيناه لا تتركان وجهي. لا نهديّ. لا ردفيّ. لا قدميّ. كلّي. كأنني اللوحة الوحيدة في المتحف.
- «أشعر به… في كل مكان.» ليس في شرجي فقط. في بطني. في صدري. في حلقي. كأنه ينبض داخل عظامي.
- «ماذا لو رآني زوجي الآن؟» صورةٌ خاطفة: هو يدخل الغرفة، يرى نهديّ يهتزّان، يرى قدميّ الحافيتين، يسمع تأوّهي. ثم تختفي الصورة. لا أهتم.
- «أريد أن أبكي.» ليس من ألم. من… شيءٍ أكبر. من النشوة. من الحرية. من الخوف. من أنني أحبّ هذا.
- «لا تتوقفي. لا تتوقفي. لا تتوقفي.» تعويذة. أُكرّرها مع كل هبوط. كأن التوقف يعني العودة. العودة إلى لندن. إلى الروتين. إلى القناع.
- «هذا ليس تمثيلاً.» أنا لا أؤدّي دوراً. لا كاميرا. لا مخرج. لا “قط”. هذا أنا. هذا الجسد. هذه الرغبة. هذه… الحقيقة.
- «سأترك أثراً.» عرقي على صدره. رائحتي في أنفه. صوتي في أذنه. حتى لو عدتُ، سيبقى جزءٌ مني هنا. داخل هذه القاعة. داخل هذا الرجل.
- «أنا أُحبّه.» ليس حبّاً عاقلاً. حبّاً مريضاً. حبّاً يُحرق. أحبّ كيف يُمسك ردفيّ. كيف يُقبّل قدميّ. كيف يُسمّيني “يا كيرا” كأنها صلاة.
- «ماذا بعد؟» سؤالٌ يأتي ويذهب. لا إجابة. لا أريد إجابة. أريد فقط أن أستمرّ في الصعود… والهبوط… إلى الأبد.
كل فكرةٍ كانت تُولد وتموت مع كل حركة. لم تكن تُفكّر بالكلمات. كانت تُفكّر بالجسد. بالإحساس. بالنبض. بالصمت الذي يملأ الفراغ بين أنفاسهما.
وكلما هبطت، كانت تُقرّب نفسها من شيءٍ لا تستطيع تسميته. شيءٍ أعمق من النشوة. شيءٍ أعمق من الخطيئة. شيءٍ أعمق من الحياة نفسها.
في رأس أحمد، أثناء استلقائه تحتها، لم يكن هناك سردٌ متسلسل، بل صورٌ مُتفجّرة، أفكارٌ تُولد وتُحرق في نفس اللحظة، تُكرّر نفسها كإيقاعٍ داخليّ يتزامن مع هبوطها:
- «هي فوقي… أخيراً.» كل أفلامي، كل أحلامي، كل لياليّ… كلها كانت تُؤدّي إلى هذه اللحظة. هي تُركبني. هي تُختارني.
- «وجهها… يا إلهي… وجهها.» أراها كما لم أرها في أيّ فيلم. عيناها نصف مُغمضتين، شفتاها مفتوحتان، خدّاها مُحمّرّان. هذه ليست الممثلة. هذه… كيرا الحقيقية.
- «نهداها… أمامي… يهتزّان.» أريد أن أُمسك. أريد أن أُقبّل. لكنني أتركها تتحرّك. أتركها تُريني. أتركها تُعذّبني.
- «شرجها… يبتلعني… كلّي.» كل هبوط: يُغرقني. كل صعود: يُخرجني إلى الهواء ثم يُعيدني. كأنني أغوص في بحرٍ دافئ لا قاع له.
- «أنا أعيش داخلها.» لستُ خارجها. أنا داخل. داخل شرجها. داخل أنفاسها. داخل عينيها. هذا ليس نيكاً. هذا… اندماج.
- «لا أريد أن أنتهي.» أحارب القذف. أُبطئ نفسي. أُركّز على قدميها. على أصابعها. على صوت تأوّهها. أيّ شيءٍ لأطوّل اللحظة.
- «هي تُحرّكني.» أنا لستُ من يُمارس الجنس. هي. هي تُأخذني. تُستخدمني. تُركبني كما أركب حلمي منذ سنوات.
- «سأموت هنا.» فكرةٌ لا تُرعب. فكرةٌ تُسعد. أن أموت داخلها. أن أبقى هنا. أن تكون هذه نهايتي… وبدايتي.
- «أُحبّها… أُحبّها… أُحبّها.» ليس كلمة. نبض. مع كل هبوط: أُحبّها. مع كل صعود: أُحبّها. أُحبّها أكثر مما أُحبّ نفسي.
- «ماذا لو أغلقت البوابة؟» فكرةٌ خاطفة. ثم تختفي. لا يهم. إذا أغلقت، سأبقى هنا. داخلها. حتى لو احترقتُ. حتى لو تلاشيتُ.
كل فكرةٍ كانت تُولد من حركتها. من هبوطها. من تأوّهها. من يديها على صدره. من قدميها عند ركبتيه.
وكلما صعدت، كان يُفكّر: «أعلى… أعلى… لا تتوقّفي.»
وكلما هبطت، كان يُفكّر: «أعمق… أعمق… أنتِ وطني.»
لم يكن يُفكّر بالمستقبل. لم يكن يُفكّر بالماضي. كان يُفكّر بها. وبها فقط. وبأن هذه اللحظة… هي كلّ ما عاش من أجله.
في جسد أحمد، كان كلّ شيءٍ ينبض، كأنّ قضيبه هو القلب الثاني، والوحيد الذي يُحرّك الدم الآن.
- في شرجه الخاص (أسفل بطنه): ضغطٌ حارّ يتجمّع، كأنّ كرةً من نارٍ تُدور وتُكبر مع كلّ هبوطٍ لكيرا. كلّما ضغطت ردفاها على فخذيه، كان الضغط يُصعد إلى أعلى، يُهدّد بالانفجار، لكنه يُمسك نفسه، يُبطئ، يُركّز على أصابع قدميها ليُطوّل.
- في قضيبه: حرارةٌ مُذابة، كأنّه مغموسٌ في زبدةٍ دافئةٍ مُضغوطة. جدران شرجها تُعانقه، تُفركانه، تُمتصّانه، كلّ حركةٍ تُشعِل شرارةً كهربائية تُطلق من رأسه إلى عموده الفقري. كان يشعر بكلّ نبضةٍ في عروقه داخلها، كأنّ الدم يتدفّق مباشرةً من قلبه إلى قضيبه.
- في صدره: ضيقٌ لذيذ، كأنّ يدٌ غير مرئية تُضغط على قفصه الصدري. كلّ تأوّهٍ من كيرا كان يُصيب صدره بصدمةٍ صغيرة، يجعل قلبه يُقفز، ثم يُهدأ، ثم يُقفز مجدّداً. عرقه يلتصق بجلدها، يُشكّل طبقةً لزجةً بين نهديها وصدره.
- في يديه: حرارةٌ مُركّزة في راحة كفّيه، حيث يُمسك ردفيها. كان يشعر بكلّ عضلةٍ في ردفيها تتحرّك، تُشدّ، تُرخي، تُهتزّ. كان يُحسّ بنعومة جلدها، بخطوط العرق، بالحرارة التي تخرج من بينهما. أصابعه تغوص في اللحم، تترك أثراً، ثم تُخرج، ثم تُغوص مجدّداً.
- في ساقيه: توترٌ مُشدود، عضلات فخذيه مُقفلة لتثبيت نفسه على الأرض. قدميها الحافيتين عند ركبتيه كانتا تُثيرانه أكثر، كأنّ أصابع قدميها تُرسل نبضاتٍ كهربائية إلى ركبتيه، ثم إلى أعلى، إلى قضيبه.
- في وجهه: حرارةٌ مُنتشرة، خدّاه مُحمّران، جبهته مُتعرّقة، شفتاه مفتوحتان، يُخرج أنفاساً ساخنةً تُصطدم بوجهها. كلّما اقتربت نهداها من وجهه، كان يشعر برائحتها، بدفء بشرتها، بخفقان قلبها عبر صدرها.
- في أذنيه: صوتٌ واحد يملأ الفراغ: صوت التصادم الرطب، صوت تأوّهها، صوت أنفاسه. كان يشعر بالصوت يدخل أذنيه، يُهزّ رأسه، يُهزّ جسده، يُهزّ قضيبه.
- في عينيه: رؤيةٌ مُشوّشة، كلّ شيءٍ يتحرّك: وجهها، نهداها، يداها، قدماها. كان يشعر بالدمع يتجمّع في عينيه من النشوة، لكنه لا يرمش، لا يُريد أن يفوته شيء.
كلّ خليةٍ في جسده كانت مُركّزةً على نقطةٍ واحدة: الاتصال. الدفء. الضيق. الرطوبة. الحركة.
كان يشعر بأنّه يذوب داخلها، لكنّه في الوقت نفسه يُولد من جديد. كلّ هبوطٍ كان موتاً صغيراً. كلّ صعودٍ كان حياةً جديدة.
وكلّما شعر بالقذف يقترب، كان يُمسك نفسه، يُركّز على أصابع قدميها، على طلاء أظافرها الأحمر، على صوت اسمها في رأسه، لأنّه لا يريد أن ينتهي. لا الآن. لا أبداً.
في جسد كيرا، كان كلّ شيءٍ يُعاد اكتشافه، كأنّ أحمد قد أعاد تشغيل كلّ خليةٍ بمفتاحٍ لم تعرف أنّه موجود.
- في شرجها: ضغطٌ مُمتدّ، كأنّ قضيبه هو المحور الوحيد الذي يدور حوله عالمها الآن. جدرانها تُمسكانه، تُرخيانه، تُعانقانه مع كلّ صعودٍ وهبوطٍ. كانت تشعر بكلّ نبضةٍ فيه كأنّها نبضةٌ في قلبها. رطوبةٌ داخلية تتزايد، جلّ + عرق + إفرازاتها، تُصدر صوتاً خفيفاً رطباً مع كلّ حركة، صوتاً يُذيبها.
- في كسّها (رغم أنّه غير مُلمّس): نبضٌ تلقائيّ، شفراتها تُرتعشان، رطوبةٌ تتدفّق من تلقاء نفسها، تسيل على فخذيها، تُبلّل فخذي أحمد. كانت تشعر بفراغٍ يُريد أن يُملأ، لكنّ الضغط في شرجها يُعوّضه، يُحوّله إلى لذّةٍ مُنعكسة تُصعد إلى بطنها.
- في نهديها: ثقلٌ لذيذ، يهتزّان مع كلّ هبوط، حلمتاهما مُتصلّبتان، مُؤلمتان من الإثارة. كلّما مالتا إلى الأمام، كانتا تُخدشان صدر أحمد، تُرسلان شرارةً إلى عمودها الفقري. عرقٌ دافئ يتجمّع بينهما، يلتصق بجلده.
- في يديها: قوّةٌ مُفاجئة، أصابعها تُغرز في صدره، تُمسك شعره، تُشدّ، تُترك أثراً أحمر. كانت تشعر بصلابة عضلاته تحت كفّيها، بخفقان قلبه كأنّه يُردّ على نبضها.
- في ساقيها وركبتيها: توترٌ مُمتدّ، عضلات فخذيها تُشدّ لتثبيت الوضع، ركبتاها تُضغطان على الأرض، قدماها الحافيتان مُثبّتتان عند ركبتيه، أصابعهما تُنقبض من النشوة. كانت تشعر بألمٍ خفيفٍ في ركبتيها من الضغط، لكنّه يُزيد المتعة.
- في بطنها: ضغطٌ داخليّ، كأنّ قضيبه يُصطدم بجدارٍ داخليّ من خلال الأنسجة. كلّ هبوطٍ كان يُهزّ أحشاءها، يُحرّك شيئاً عميقاً، يُصعد إلى صدرها، يُخرج تأوّهاً لا إراديّاً.
- في وجهها: حرارةٌ مُنتشرة، خدّاها مُحمّران، جبهتها مُتعرّقة، شفتاها مفتوحتان، لسانها يُخرج أحياناً ليُبلّل شفتيها. أنفاسها ساخنة، تُصطدم بوجهه، تُشكّل ضباباً خفيفاً بينهما.
- في عينيها: رؤيةٌ مُشوّشة، كلّ شيءٍ يتحرّك: وجهه، عيناه، فمه. كانت تُركّز على عينيه، ترى فيهما جنوناً يُشبه جنونها. دمعٌ خفيف يتجمّع في زاوية عينيها، ليس من ألم، بل من كثرة الإحساس.
- في صوتها: تأوّهاتٌ لا إرادية، أصواتٌ لم تسمعها من نفسها من قبل:
- “آه…” مع كلّ هبوط.
- “أُف…” مع كلّ صعود.
- همسٌ مُقطّع: “أحمد… أحمد…” كأنّها تُصلّي.
كلّ خليةٍ في جسدها كانت مُركّزةً على الحركة. الصعود. الهبوط. الضغط. الإطلاق.
كانت تشعر بأنّها تُعيد بناء نفسها مع كلّ دورة. جسدها لم يعد ملكها. كان ملك الإيقاع. ملك أحمد. ملك اللحظة.
وكلّما شعرت بالنشوة تقترب، كانت تُسرّع، تُهبط أقوى، تُشدّ عضلات شرجها حوله، تُريد أن تُنهي… وتُريد أن تستمرّ إلى الأبد.
الفصل السادس: ذروة اللوتس
رفعها أحمد بين ذراعيه كأنّها ريشةٌ من نار، جلس على الأرض، ساقاه متقاطعتان في وضع اللوتس، وضعها في حضنه، وجهها أمام وجهه، نهداها مُلتصقتان بصدره، شرجها يحتضن قضيبه مرّةً أخرى.
رفعها. أنزلها. رفعها. أنزلها.
ببطءٍ أولاً، ثم إيقاعاً مُنتظماً، كأنّه يُحرّك تمثالاً حيّاً. كلّ رفعة: شرجها يُطلق قضيبه، يُمسك به الهواء لحظة. كلّ هبوط: يغوص كاملاً، يُصطدم بأعماقها، يُصدر صوتاً رطباً خفيفاً.
عيناه في عينيها. لم يرمش. لم تُغمض. كانا يُغرقان بعضهما في نظرةٍ لا كلام فيها، فقط نارٌ صامتة، جنونٌ مشترك، حبٌ مُحرّم.
ثم، فجأة، ضمّها إليه بقوّة، ذراعاه حول ظهرها، أصابعه تُغرز في لحمها، وقبّل شفتيها.
أول قبلة. عميقة. شرهة. لسانه يغوص في فمها، يُذوب فيه، يُمتصّه، كأنّه يُشرب من روحها. كانت شفتاها ناعمتين، ساخنتين، مُرتوبتين من أنفاسها، تُردّ عليه، تُعضّ شفته السفلى بلطف، تُخرج تأوّهاً داخل فمه.
استمرّا في المضاجعة الشرجية الشرهة، ساعاتٌ أم دقائق؟ لا أحد يعلم. كانا في عالمٍ آخر، عالمٌ لا زمن فيه، فقط حركة، دفء، ضغط، لذّة.
ثم… جاءت اللحظة.
قذف. منيٌ وفيرٌ، غزيرٌ، حبلٌ تلو حبل، ساخنٌ، لزجٌ، كثيف، يُطلق في أعماق شرجها، يُطلي جدرانها الداخلية، يُملأها، يُغرقها.
مع كلّ حبل، جسدها ينتفض. انتفاضةٌ عنيفة، نشوةٌ تلو نشوة، ذروةٌ تلو ذروة، كأنّ كلّ قطرةٍ من منيه تُشعل انفجاراً داخلياً. شرجها يُشدّ حوله، يُمتصّه، يُحتفظ به.
كانت تُصرخ داخل فمه، تأوّهاتٌ مكتومة، جسدها يرتعش بين ذراعيه، نهداها يضغطان على صدره، قدماها تُنقبضان خلف ظهره.
وأحمد… كان يُفرغ كلّ شيء، كلّ سنوات الحلم، كلّ ليالي الوحدة، كلّ قطرةٍ من حبه، داخلها.
عندما انتهى، لم يتحرّكا. بقيا مُلتصقين، قضيبه لا يزال داخل شرجها، منيه يتدفّق ببطء، أنفاسهما تختلط، عيناهما لا تزالان في بعضهما.
كانت النشوة لا تزال تُهزّهما، موجةً تلو موجة، كأنّ القذف لم ينتهِ، بل استمرّ في أرواحهما.
وكيرا… كانت تبتسم داخل القبلة، ابتسامةٌ ليست شهيرة هذه المرّة، بل سرّية، مُحرّرة، مُحطّمة.
وأحمد… كان يبكي داخل عينيها، دموعٌ لا تسقط، بل تُشرب من نظرتها.
كانا واحداً. في تلك اللحظة. إلى الأبد.
الفصل السابع: اللحظات بعد الذروة
الصمت الذي تبع القذف لم يكن صمتاً عادياً. كان صمتاً مُشبعاً، كأنّ المتحف نفسه امتلأ بمنيهما، بأنفاسهما، بأرواحهما. لم يتحرّكا. بقيا مُلتصقين في وضع اللوتس، قضيبه لا يزال داخل شرجها، يُنبض ببطء، يُفرغ آخر قطرة، يُدفئها من الداخل.
- أحمد:
- جسده يرتجف، ليس من البرد، بل من الإفراغ الكامل.
- ذراعاه حول ظهرها، مُرتخيتان الآن، لا قوّة فيهما، فقط احتضان.
- صدره يعلو ويهبط ببطء، عرقه يختلط بعرقها.
- رأسه مُستند على كتفها، أنفاسه الساخنة على عنقها.
- عيناه مُغمضتان، دموعٌ صامتة تتساقط على جلدها، لا يُخفيها.
- يشعر بمنيه يتدفّق ببطء داخلها، كأنّه يُرسم خريطةً داخلها، خريطةً لن يراها أحد سواه.
- كيرا:
- جسدها لا يزال ينتفض، موجاتٌ صغيرة من النشوة تُصعد من شرجها إلى عمودها الفقري.
- شرجها يُشدّ حوله ببطء، يُحتفظ بمنيه، يُمتصّه، يُدفئه.
- نهداها مُلتصقتان بصدره، حلمتاهما لا تزالان مُتصلّبتين، تُخدشان جلده.
- يداها حول عنقه، أصابعها تُمشّط شعره بلا وعي، كأنّها تُهدّئ طفلاً.
- رأسها مُستند على جبهته، شفتاها مفتوحتان، أنفاسها تُخرج همساً مُقطّعاً: “أحمد… أحمد…”
- عيناها مفتوحتان، تنظران إلى السقف، تريان شيئاً لا يراه، شيئاً بعيداً.
اللحظة الأولى: الفراغ كانا خاويين. كأنّ كلّ الطاقة، كلّ الرغبة، كلّ الجنون، قد انفجر وترك وراءه فراغاً دافئاً. لم يتحدّثا. لم يكن هناك حاجة.
اللحظة الثانية: الاكتشاف بدأ أحمد يُحرّك أصابعه على ظهرها، يُرسم دوائر، يُحسّ بخطوط عمودها الفقري، يُحسّ بجلدها المُتعرّق. كيرا تُحرّك ساقيها قليلاً، تشعر بمنيه يتحرّك داخلها، يُثقلها، يُملأها. كانا يُعيدان اكتشاف الجسد الآخر، ليس بالرغبة، بل بالدهشة.
اللحظة الثالثة: الهمس أحمد يُقبّل كتفها، يقول بصوتٍ مُتهدّج:
“أنتِ… داخلي الآن. منيكِ… فيّ. أنا… فيكِ.”
كيرا تبتسم، ابتسامةٌ صغيرة، حقيقية، تُقبّل جبهته، تهمس:
“أنا… لا أريد أن أعود.”
اللحظة الرابعة: الخوف فجأة، البوابة في الزاوية تُضيء ضوءاً خافتاً. صوتٌ كهربائيّ خفيف. كأنّها تُذكّرهما بالزمن. كيرا تُشدّه أقوى، تُخفي وجهها في عنقه. أحمد يُغلق عينيه، يُمسك ردفيها، يُهمس:
“لا… ليس الآن.”
اللحظة الخامسة: الاستسلام لم يتحرّكا. بقيا هكذا، مُلتصقين، مُمتلئين، مُحطّمين، مُكتملين.
كانا يعرفان أنّ النهاية تقترب، لكنّهما رفضا الاعتراف. كانا يُؤجّلان اللحظة، يُعيشان في الفراغ، في الدفء، في المني، في النشوة التي لا تزال تُهزّهما.
وفي تلك اللحظات، لم يكن هناك زمن. لم يكن هناك بوابة. لم يكن هناك لندن، القاهرة، زوج، *****.
كان هناك فقط: أحمد. كيرا. شرجها. قضيبه. منيه. نشوتها.
وحبٌّ، مُحرّم، مُحرّر، أبدي.
الفصل الثامن: التبديل المُرعب
أحمد نهض ببطء، جسده مُثقل، مُفرغ، مُمتلئ. التقط قميصه المُمزّق، ارتداه، ثم بنطاله، يُحرّك أطرافه كأنّها ليست له. كان يُمسح عرقه، يُلملم نفسه، يُحاول أن يعود إلى العالم.
كيرا كانت لا تزال جالسة على الأرض، عارية، مُلتصقةً بمنيه، شعرها مُبعثر، عيناها مُغمضتان، تبتسم ابتسامةً صامتة. كانت تُحسّ بمنيه يتدفّق ببطء من شرجها، يُسيل على فخذيها، يُدفئ الأرض.
ثم… البوابة تضيء مرّةً أخرى. ضوءٌ أزرق، لامع، مُرعب. كيرا تفتح عينيها، تنظر إليها، ثم إلى أحمد. تبتسم، تقف ببطء، تُمشي نحو البوابة، عاريةً، مُتوازنةً، كأنّها تُمشي في حلم.
أحمد يُمدّ يده، يُنادي:
“كيرا… لا…”
لكنّها تدخل. تختفي. البوابة تُغلق. الضوء ينطفئ.
الصمت. صمتٌ مُرعب. أحمد يُمسك رأسه، يُغلق عينيه، يُهمس:
“كيرا…”
ثم… البوابة تُضيء مرّةً أخرى. ضوءٌ أقوى. صوتٌ كهربائيّ.
منها تخرج امرأة. إيميلي بلانت. معشوقته الأخرى. حلمه الثاني. مولودة 23 فبراير 1983، لندن، ممثلة، زوجة، أم.
ترتدي فستاناً أحمر، شعرها البنيّ مُموّج، عيناها الخضراوان مُذهولتان. تنظر حولها، ثم إلى أحمد.
أحمد يُجمّد. قضيبه، الذي كان لا يزال مُتصلّباً من ذكرى كيرا، ينبض مرّةً أخرى. عيناه تتسعان. فمه ينفتح.
إيميلي تُبتسم ابتسامةً خجولة، ثم تُقرّب، تُمسك يده. تهمس:
“أين أنا؟”
أحمد لا يُجيب. يُمسك وجهها، يُقبّل شفتيها، بجنون. يُنزع فستانها. يُسقطها على الأرض.
البوابة تُضيء خلفهما، لكنّه لا يراها. كيرا ذهبت. إيميلي جاءت. الحلم لم ينتهِ. الجنون استمرّ.
الفصل التاسع: إيميلي الحوت
كانت إيميلي شخصيةً مختلفةً تماماً عن كيرا. كيرا الحمل: منطوية، حالمة، تُخفي رغبتها تحت طبقاتٍ من التحفّظ. إيميلي الحوت: انبساطية، مُتدفّقة، تُضحك حتى في الارتباك، تُحبّ الحياة، تُحبّ اللمس، تُحبّ أن تُرى.
سقطت على الأرض، فستانها الأحمر مُمزّق، لكنّها لا تزال في سوتيانها الأسود الدانتيل، كولوتها الأسود، كعبيها العاليين الأحمرين. أحمد بكامل ملابسه، قميصه مفتوح، بنطاله مُشدود.
جلس جوارها على الأرض، يتأمّل. وجهها الجميل، شعرها البنيّ المُموّج يتساقط على كتفيها، عيناها الخضراوان مُذهولتان لكن مُبتسمتان.
خلع كعبيها ببطء، أمسك قدمها اليمنى، قبّل أصابعها، يتأمّل أظافرها، طلاءٌ أحمر لامع، مُتقن. قبّل كعبها، لحس بين أصابع قدميها، ثم القدم الثانية.
رفع عينيه إليها، يتأمّل عينيها الفاتنة، أنفها المميّز، شفتيها وهي تتحرّك:
“أين أنا؟”
أحمد يبتسم، صوته مُتهدّج:
“أنتِ بجوار من يتمناكِ منذ سنوات.”
إيميلي تضحك بخفّة، تُحرّك رأسها:
“ولكنّي متزوجة.”
أحمد يقترب، يُقبّل ساقيها تدريجياً، من الكاحل إلى الركبة، إلى الفخذ، إلى كولوتها، يُقبّل حافّة القماش. يقول:
“لا يهمني. أنتِ حبيبتي منذ سنوات. أموت عليكِ.”
يُمسك يديها، يقبّلهما من الأصابع إلى المعصم، إلى الكتفين، يُقبّل بطنها، يُدفن وجهه في سرّتها، يُشمّ رائحتها.
إيميلي لا تُقاوم. تُضحك، تُحرّك جسدها، تُمدّ يدها إلى شعره، تُمشّطه. تقول بصوتٍ مُرح:
“أنت مجنون… لكنّك لطيف.”
أحمد يرفع عينيه، يُقبّل شفتيها، قبلةً خفيفةً أولاً، ثم أعمق. يُهمس:
“سأُريكِ كم أنا مجنون.”
البوابة خلفهما تُضيء ضوءاً خافتاً، لكنّه لا يراها. كيرا ذهبت. إيميلي هنا. الحلم يتجدّد. الجنون يُعيد نفسه، بوجهٍ جديد.
